Ce matin je ne mange pas.

Pas faim, peut-être pas la force de manger.

Je mange sans avoir faim, ou je ne mange pas, juste de quoi survivre.

Je ne préfère pas mettre de nom là-dessus.

Ma tête est un ballon de baudruche gonflé à l'hélium. Mes bras, mes jambes sont des enclumes.

Est-ce que c'est ça qu'on appelle être desepéré? J'ai toujours l'impression d'avoir de l'espoir pourtant.

Quand je me souviens de quand il souriait (combien de temps que je n'ai pas vu son sourire...), ses yeux noirs qui ne me regardent plus (qui ne me regardent pas), les cheveux bruns, presque noirs dans la nuque et le grain de beauté, côté gauche. Tout ça m'échappe et me sera bientôt étranger. Tout ce qui me réconfortait. Tout ce qui faisait que je me levais le matin.

Aujourd'hui je ne mange même plus. Mon repas préféré. Plus rien. Même pas envie, c'est ça le pire. Oui moi l'amour m'a rendue heureuse, mais il faut que ça finisse, ça finit toujours.

Alors ce matin je ne mange pas.